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post by duda | | 16

Vocación: Mujer

La anciana se mece en el sillón del portal, dormita.

Tiene las arrugas del rostro iluminadas por la felicidad de pertenecer a una familia que la cuida y la venera como su tronco formador, alrededor del cual han crecido generaciones de hijos, nietos, sobrinos, amigos adoptados.

Cada pliegue de su cuerpo grita una historia: un nacimiento, esfuerzos físicos en una profesión, enfermedades no tratadas a tiempo por estar pendiente de alguien, decepciones, amoríos, una escoba y una batea, lágrimas a escondidas, desvelo, ilusiones. La vida puede leerse en su piel si tienes la vista preparada, si sabes captar las señales.
Ella se enorgullece de sus arrugas, son su trofeo, su reino, la recompensa de la madre, de la abuela, de la amiga. Las mantiene lozanas a fuerza de besos.

Por la calle pasa una muchacha y le mira, sonríe triste.

No tiene muchos años aún, pero las cicatrices en su cuerpo le queman, las del alma le atormentan. Sus días tienen una belleza agreste, es feliz cuando sale y la ciudad la aleja de las manos y los gritos que la asedian, cuando sumergida en las olas del mar logra olvidarse de los cigarrillos y la invasión a su cuerpo, lo peor es el silencio, el terror, el regreso. La noche a veces la encuentra tirada en una esquina, evitando su puerta.

Sueña eso si, con un romance en el cual alguien la toma de las manos y la hace sonreír, con subir una escalinata y abrumarse con números y esquemas, con descubrir la cura de la violencia.

La anciana despierta y sorprende la mirada en el rostro femenino que está detenido ante ella, sus años le susurran que es necesaria, y un ademán apenas perceptible abre una nueva arruga en su cuerpo, la chica viene a sentarse a sus pies…