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Reiterando el Calendario

Para Ernesto, siempre…

Brota septiembre y dejo mi piel humana para ser polvo de noches interminables, ante el fuego de unos ojos intocables. Con la música y los días en que me duelen las caderas, porque alumbré vida en este mes de aguas, una se siente pues poderosa. Y amada. Septiembre es el epicentro de un mundo donde poco importa el dinero o la moda. Es para vivirlo a bocanadas, para devorarlo con el hambre del temor a que sea el último.

¿Quién ajusta los sueños a ése músculo en rojo que late?
¿Qué hace cambiar el color de las hojas reales y las imaginadas?
¿Cuánto nos espera de torpeza o lirismo?
¿Quién nos hace recuperar la fe en que puede aparecerse en nuestra madrugada algo que nos haga mutar?

Que crezcan alas, flores, que seas el suelo de los tiernos pasos, que ampares u olvides, que te vomites de felicidad o te atragantes de angustia, la culpa es del mes donde confluyen los misterios del azar.